Тут недавно сатья одна на глаза попалась про любовь к поделецу...
почитайте..
"Это проще всего – любить подлеца. Мы все это делали. Мы все любили подлецов. Я не знаю, в чем причина. Возможно, в якобы изначально присущей человеку склонности к мазохизму. Как бы там ни было, но рано или поздно подлец появлялся на нашем пути. Он издали пренебрежительно ухмылялся, и мы, чувствуя дрожь в коленках, шли навстречу, отталкивая бдительных подруг со словами «все равно его не брошу, потому что он хороший.
...Вечеринка. Теплая компания, где вас давно знают как постоянную пару. Все пьют, рассказывают анекдоты, целуются в десны, танцуют страстное танго под хауз и всячески наслаждаются общением. Всем весело – всем, кроме вас. Потому что он ведет себя, как подонок. Практически с самого начала он не обращал на вас внимания – заботливо подливал вина вашей недоброжелательнице, шепотом кокетничал со своей бывшей, а потом вообще исчез и появился через полчаса, вытирая губы и хитро улыбаясь. Спустя пять минут, так же вытирая губы и хитро улыбаясь, вошла эта рыжая, которая вам с самого начала категорически не понравилась. Вы не знаете, как себя вести. Вы не знаете, что делать и что чувствовать. Вы сами себе не верите. Стараетесь веселиться, пьете одну за другой, кокетничаете с самым гнусным типом, танцуете, натужно смеетесь... Все зря. Он и внимания не обращает. Ему по фигу.
Выяснять отношения? Делать вид, что ничего не происходит? Уйти? Впрочем, уйти-то он успевает раньше. К концу вечеринки выясняется, что провожать вас некому: он ушел провожать рыжую. Утром вы пытаетесь поскандалить... Ну, и толку? Он говорит, что любит вас, что настоящая любовь не знает мелочных претензий и что она выше обывательского понятия о верности. У вас больше нет аргументов. Потому что его финальный аргумент – «если тебя что-то не устраивает, мы можем расстаться». Нет, вы не можете расстаться. ПОТОМУ ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ ЭТОГО ПОДЛЕЦА.
...Январь. Ваша мама больна. Она слегла внезапно, вам позвонили из больницы. В полной растерянности вы мечетесь по квартире, пытаясь сообразить, что делать, куда бежать, где взять денег. Спасительное озарение: позвонить ему, переложить хотя бы часть боли на его плечи. Он что-нибудь обязательно придумает!
Ага, как говорится, щ-щ-щас-с-с. Он говорит, что занят. Он говорит, что это ВАША проблема. Он говорит, что не может вас отвезти и что свободной наличности у него на данный момент не имеется. Потом он вообще исчезает. Вы не можете его найти ни по домашнему, ни по рабочему, ни по мобильному. Вы вообще не можете его найти. Да был ли он вообще?
Потом, когда все закончится, когда будут позади операция, долги, взятки и свежие продукты с рынка... потом он появится, как ни в чем не бывало. И вы обнаружите, что ничего не можете ему объяснить. Он действительно не понимает, что предал вас, исчезнув, когда был нужен. И перед этой стеной вы пасуете. ПОТОМУ ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ ЭТОГО ПОДЛЕЦА.
...Тест на беременность выдал две полоски. Спустя некоторое время ваша подруга-врач подтвердила: вы и вправду беременны. Вы еще не знаете, радоваться или огорчаться, вы слишком растеряны. Тщательно подготовив антураж (та самая скамейка в той самой глухой аллее того самого парка), вы говорите ему: «У нас будет ребенок». Его ответ: «Почему «у нас»? Почему «будет»?» Вы разговариваете на этой проклятой лавочке несколько часов. Вы еще никогда не подвергались такой жестокой атаке, такому оглушительному напору. Это гипноз. И, пасуя перед ультиматумом «если хочешь, разбежимся», вы отправляетесь на аборт. Это больно и противно. Вы чувствуете себя как никогда одинокой. Он не навещает вас и не забирает из больницы. Но, когда звонит спустя неделю и как ни в чем не бывало назначает встречу, вы несетесь по первому зову со всех ног. ПОТОМУ ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ ЭТОГО ПОДЛЕЦА.
...На работе вас извел приставаниями шеф – гнусный старикашка, плечи которого покрыты сплошным слоем перхоти. Да еще этот запах гнили изо рта – он завел обычай целовать вас при встрече. Пока в щечку. Потом однажды вы еле выскочили из его кабинета, с трудом справившись с замком: шеф вызвал вас, начал с похвалы, а закончил тривиальным заваливанием на стол... Вы жалуетесь любимому, даже плачете, уткнувшись в его плечо. Первый звонок – он говорит, что вы, скорее всего, сами дали повод. А потом второй звонок, да что там – оглушительная сирена: на работе отмечают ваш день рождения, ваш любимый тоже подъехал, все выпивают и закусывают. Терпеть приставания шефа уже нет мочи, и тут гнусный старикашка обращается к вашему любимому с игривым: «Вы не против, если я приглашу вашу даму?» А тот отвечает: «Конечно-конечно, тем более, что я ненадолго – я уже ухожу». И он действительно уходит, предоставляя вам самостоятельно отстаивать свою, простите за банальность, честь. Но завтра, когда он будет беспечно повествовать о том, что ему действительно необходимо было уйти, вы безвольно закиваете и все простите. ПОТОМУ ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ ЭТОГО ПОДЛЕЦА.
Этот кошмар может длиться сколь угодно долго. Похоже, нам нравится, когда о нас вытирают ноги. Возможно, потому, что вытирающий о нас ноги мужчина кажется сильным. Еще бы, немало требуется сил, чтобы так качественно, так изобретательно, с таким знанием дела измучить любимого и любящего человека («главное – на землю повалить, а потом ногами забуцать»). А может, дело в нашей низкой самооценке: нам кажется, что мы заслуживаем самого скотского к себе отношения. А может, нам кажется, что вот это и есть жизнь, с ее страстями, с ее превратностями, с ее болью и умением черпать из боли радость. Может, нам просто нравится кого-то любить. А может, нам кажется, что истинная любовь – это мука, самопожертвование, всепрощение. Наш любимый – таков, и требуется большое мужество, чтобы ТАКОГО любить. Но ведь «беленьких» любить нетрудно, вот попробуй-ка «черненького»!
А он, между тем, неглуп. Он, между тем, любитель поиграть. Он играет с вами как кошка с мышкой. Он проверяет: сколько еще вы сможете выдержать? А вот так? А вот этак? А еще больней? А если совсем невыносимо?
Он самоутверждается в мелочах и в «глобальностях». Он критикует вашу манеру говорить и одеваться, пальцем проверяет наличие пыли на шкафу, брезгливо стирает салфеткой помаду с ваших губ, досадливо пожимает плечами при виде вашего нового кожаного сарафана. Он бросает: «Это невозможно есть» и выливает сваренную вами солянку в унитаз. Он говорит: «Уже видеть не могу этих идиоток» и хлопает дверью, после чего вы не можете посмотреть в глаза подругам, в кои веки пришедшим в гости. Он рассматривает холодным взглядом естествоиспытателя ваше тело, когда вы встаете с постели после секса, и цедит сквозь зубы: «Почему у других грудь есть, а у тебя нет?»
Похоже, ему нравится, когда вы плачете.
Похоже, ему нравится, когда вам больно.
А вам нравится, что ему это нравится?
Если да – значит, вы любите этого подлеца.
Если нет – зачем вы с ним?
А как вы думаете, он вас любит?
Ваша мама перепробовала все. Она плакала от сочувствия к вам и от бессилия как-то изменить ситуацию. Она кричала на вас, взывая к вашему чувству собственного достоинства. Она пыталась иронизировать над вашей слепотой. Она приводила примеры, тыкая вас носом, словно кутенка. Она апеллировала к собственному прошлому и к счастливому и достойному настоящему ваших подруг. Она спрашивала: «Ну ты хотя бы понимаешь, что он – подлец?» «А я его люблю», – отвечали вы.
Ваши подруги перепробовали все. Они стыдили вас. Они с беспощадностью открывали вам глаза, рассказывая об очередных, неизвестных вам художествах любимого. Они знакомили вас с «хорошими мужчинами» в надежде, что новое увлечение придет на смену невротическим страстям. Они пожимали плечами и говорили: «Это же подлец законченный». «А я его люблю», – отвечали вы.
Любите? Вы уверены?
А потом что-то происходило. Неважно что. Но ваши отношения прекращались. Медленно, но верно. Или резко. С выяснением кто есть кто. Или молча. Какое-то время вы существовали по отдельности. А потом подлец принимался ерзать: мышка каким-то образом выскользнула из кошкиных когтей. Вам тоже было неуютно: из жизни исчезло что-то, что делало ее осмысленной...
Между тем, вас полюбили, вас холили и лелеяли, за вами ходили на цыпочках, кофе в постель, шампанское в ванну, поцелуй в щеку. О, как же это вас раздражало! Вам было скучно. Вам приходилось часами втолковывать самой себе, что вот это – нормальные, конструктивные отношения. Ваша мама и подруги, поначалу воспрянув духом, теперь смотрят на вас с беспокойством, говоря: «Ты какая-то потухшая». Вы и чувствовали себя потухшей. Увядающей, как, елки-палки, «цвэток». Неужели вам не хватало подлости? Вам не хватало подлости…
И однажды нелепая случайность свела вас. Неважно какая. Главное, что вы поняли, что подлец – ваш человек. Тем более что он лепетал, как оценил вас, как тоскует по вас, как нуждается в вас. «Я больше не буду. Я все осознал. Теперь все будет по-другому. Давай попробуем? Ну пожалуйста, давай попробуем!»
И вы бросили свою тихую пристань.
Вы вернулись к подлецу.
А через неделю все вернулось на круги своя. Цепь унижений. Цепь нелепых и гадких поступков. Цепь обид.
Вам это было надо?
Вам это было надо.
ПОТОМУ ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ ЭТОГО ПОДЛЕЦА.
P.S. Но гораздо лучше об этом писала Франсуаза Саган...
