Больше всего меня удивляют два утверждения, ставшие уже своего рода штампами в устах некоторых участников.
1. Женщина посвящающая себя дому - это клуша. Порою добавляют "в халате, босая, беременная, и у плиты".
2. Расствориться в другом человеке - значит перестать быть личностью.
Никак не могу с этим согласиться. Разве расстворение в чем-то или в ком-то - это потеря самого себя? Разве Леонардо да Винчи, растворенный в своих увлечениях без остатка, разве он не был сам собой, личностью?
Расстворяясь в другом человеке, человек остается самим собой, может быть даже еще более самим собой, чем раньше.
Касательно "клуш". Скорее всего это ярлык, абсолютно ничего не отражающий. Мне, например, очень нравится моя "клуша". Люблю смотреть как она стоит у плиты, когда лучи вечернего солнца наполняют кухню чем-то спокойным и обыденно-торжественным. Люблю наблюдать, как она на мгновение как бы замирает перед обычным водопроводным краном, или глядя в окно. И никогда нельзя заранее угадать, почему. Только позже, когда она показывает свои быстрые записочки.
"Шелест воздуха о лопасти вентилятора долетал до лёгких подвесок люстры и растворялся в них, как пальцы нежатся в волосах. Свет садящегося тёплого солнца из-за угла (земли ) оранжево-розово заглядывал в комнату. Воздух, свет, еще вода и земля. Вода уже сделала свое дело и теперь покорно отдыхала в трубах водопровода. Земля - земля светилась в окнах листвой деревьев. Так вот все и было. И уже в который раз казалось, что в который раз повторяется одно и тоже. И все что только может случиться - то же самое уравнение что и раньше, только немного переиначенное, а его неизвестные - по-прежнему неизвестны. Только была надежда его решить - теперь осталось лишь кастрированное стремление.
Раньше-сейчас-потом одним одноглазым целым просвечивали сквозь все предметы в комнате. Тьфу! Пленка снов затягивала реальность радужными разводами подобно пленке бензина на воде, переливалась и дразнила воображение, дергая за самые его чувственные места. Красиво? Но только всё, абсолютно всё говорило о том, что нам не вырваться за пределы себя...
Прогулка мыслями по саду. Саду, окруженному крепкой решеткой и сделанной из материала, который писатели-фантасты всегда употребляют для постройки “будущего” - материала крепкого и неизвестного. Чуждой природы. Природы, которую все мы чувствуем у себя за плечом, и не нашей, неземной. “Посмотрите направо - это мой любимый вид - заходящее солнце, посмотрите налево - это моя любимая решетка... “ - так и гуляю мыслями. Своего рода успокоительный вечерний моцион созерцания и искренности. Ничего нового. Будьте честны с собой. Вы мне не верите - я подожду.
Нам кажется, что мы движемся по жизни, растем, мудреем? Мы только меняем точку зрения - ничего больше. Чаще всего ходим по кругу... Уже хоженному другими, благоразумно описанному, и занесенному в анналы “культуры”. Как просты и банальны наши чувства и мысли. Ничего нового - и не надейтесь. Протоптанными тропинками миллиарды детей ходят по волшебному саду, окруженному этой решеткой. Как заколдованные. И куда бы они не захотели пойти, движимые детской жаждой познания - везде натыкаются на непреодолимую преграду. Всё есть, всё создано, всё предрешено - и время замкнуто и остановлено в круглом волшебном саду. Дети хотят оторваться от земли и исследовать ближайшие планеты - какая забава. Сквозь решетку в их сознании не просунуть и пальцы.
Грустно... Остается лишь растить цветы. И дарить их друг другу."
В тот год ей было 23, сегодня она пишет о совсем новом, и уже посмеивается над тогдашними записочками, "лучше скажи, ты помнишь, что именно я приготовила на ужин в тот вечер?", Нет, отвечаю я, зато помню в чем ты была одета.
Должен вас огорчить, это был не столь любимый ненавистниками клуш халатик. Это была моя большая мужская рубашка Но зато она была босиком! В точном соответствии со стандартом
Сорри за длинные оффтопики, но приведу в заключение еще один листок - мнение самой расстворившейся об этом самом расстворении. Наверное это будет интересно тем, кто размышляет об этом со стороны.
"Сначала это просто любовь. Но она не может быть статична, она должна найти свое продолжение. Вглубь и вширь, в число. Тогда наступает расстворение в любимом. Хотя, это скорее не расстворение, а смывание с себя ненужной грязи. И появляется жажда творить… Порой, твое сознание начинает улавливать тончайшие вибрации образов, и ты, вначале безуспешно, пытаешься их воплотить, пропустив сквозь себя, как сквозь ворота между мирами…
Чем чище и незамутненнее твое сознание, тем чище и ближе к Богу то, что прошло сквозь твои пальцы. Ты становишься будто завербованным и начинаешь служить…
И тебе, действительно, не нужно для этого ничего. Ты - сам в себе. Ты - такой, каким изначально задуман.
Тебе не нужно слов, не нужно эмоций, ты просто чист, как белый лист бумаги. Теперь ты готов. Попробуй разрешать писать на тебе лишь искусство, лишь гармонию. И все равно ты чист. И любим!
И еще, после таких моментов, я благодарю Бога."
), уж не обессудьте. А зачем задаю? Ну, привыкла к коллективному принятию решений, не обессудьте снова... - "малые группы", знаете ли, коллективное творчество... - не знакомы? А я вот, увы и ах... привыкла. Привыкла и чувтсвую потребность, чтобы моё решение разобрали по косточкам - я увижу его достоинства и недостатки, не увиденные мной. Возможно, подкорректирую... Не думаю, что это не образ жизни. Мне лично нравится.